Lov

Eso que comí no era mi dosis de risas.
¿Qué cosa era?, preguntó Lov, antes de caer al suelo preso de espasmos roboepilépticos y quedar en estado de coma robotoide durante 9 años.
La niña que lo había recibido como regalo en su sexto cumpleaños, prefirió mantenerlo conectado a su mini laptop, por aquello de no perder la costumbre de hablarle antes de ir a dormir.

No tiene sentido desconectarlo, aseguraba ella. Él no sufre.

A veces, ella extraía imágenes de su infancia y su crecimiento intrauterino archivadas en su pequeño, casi humano cerebro, porque cuando estaba aun "vivo", él transformaba cada evento narrado en visuales, siempre que ella le hablara sentándolo sobre sus piernas.
Nunca le hablaba como se habla a una planta, animal o estrella.
Le hablaba como a cualquier robot que ya no vive, pero existe, repleto de sabiduría.
Continuó haciéndolo después del accidente, pero nunca con fe en su resurrección.
Por eso cada noche le besaba los ojos, que le habían permanecido secos y redondamente abiertos desde el día del colapso.

Así estuvo hasta que, un día cualquiera, dejó de interesarle.
Lo desconectó de su laptop, le besó los ojos como siempre, y lo arrojó dentro del cajón que compactaba e incineraba desechos instantáneamente.

¡Ya sé que cambiaste mi dosis de risas por una de súbita muerte!, chilló una digitalizada voz de niño desde el fondo del cajón.
¡También sé por qué lo hiciste, humana desgraciada!, berreó al ritmo de su cuerpo pegando golpes violentos contra el metal, intentando escalar las paredes de acero.

La niña miró a Lov aterrorizada y presionó una tecla en su 4all.

Hola, es del cubículo TQ-0, para reportar que el zamp de mi piso está averiado.

Sé por qué lo hicisteeeeeeeeee, continuaba Lov trastornado.

Un casi inaudible Gmngump-tshhhhhhhzzz redujo a cenizas la voz infantil en su póstumo chillido.
La ex-niña se colocó sus audífonos y lentes de clases interactivas, y laughing out vile, regresó a su cuarto.
:
:
:

© ALR, 2008, Puerto Rico
Imagen: Zeno, el niño robot
Ver video de Zeno aquí

Cortos

a(r)mada:
~
cada cosa que toqué
se destruyó de un disparo.
sólo una se multiplicó.

intangible.

:

:

:

amor:
~
limpio
transversal
templado
corte
letal.

:

:

:

¿arroz o arena?
~
emocionada elegí lo primero.
a mis rodillas no le gustó.

:

:

:

olvido:
~
he encontrado el arma precisa
para derribar
tu falso bumerang.

:

:

:

mirando el amor desde lejos:
~

¡más lejos!
más…
más…

ya no respira.

:

:

:

líquida:

~

“surges como el crisol
que refresca y alegra los días”
~

con esas palabras de agua
incendiaste mis ojos.

:

:

:


recónditos:
~

dos
que se pierden
pero ¿por qué?
¿dónde?

:

:

:

carta número 66:

~
¿así que eres supersticioso?

:

:

:

melocotón:

~
el
loco
tocón
melón
comelón.
¡tolón, tolón!
telón.

:

:

:

© ALR, 2008, Puerto Rico

Peligrosa

Todos estamos hechos de cosas.

Soy de café y alacranes,
fruta jugosa y alambres de púa,
de arena sin mar
de lóbregas nubes cargadas de lluvia.

Tóxica.

ALR



De niña asesinaba lagartijos como parte de experimentos tóxicos ultra secretos, compartidos con un huesudo y desaliñado camarada científico, que luego se hizo mecánico de autos.
Otros días cavaba hoyos profundos en el patio. Robaba dulces, gatos y flores.
Explotaba rollos de pólvora martillándolos sobre el asfalto hasta que sus chispas me quemaran la piel.
Pateaba a mis primos, confieso que a veces sin ganas.
Pero por lo regular, estaba tan quieta que parecía fantasma, jugando con Barbies y muñecas de papel.
:
Y soñaba.

Cada noche vivía en una playa al estilo 'Cast Away'.
Cuántos retos y aventuras me esperaban hasta quedar dormida, evitando temer las siempre inexplicadas sombras.

Cuando llovía, escuchaba un disco de Cenicienta y otro de Blanca Nieves. Compulsivamente, porque eran los únicos que tenía.
Me llenaba los bolsillos de palabras cantadas y narradas con dulce voz, atiborradas de horribles mentiras.

Fue eso con exclusividad, lo que me hizo muy peligrosa.

Tanto,
que ahora me escondo de mí, no sea me muerda.
:

ALR
Imagen: Arte de una niña de Puerto Rico, porque me gustó su dibujo publicado en el diario.

Antagonista

Antagonista

Ya ni el sueño me libera.
He comprendido que nada me rescata
de mi
de la parálisis que causan millones de miedos,
siglos de romántica espera.
He quemado mis velas
el mástil cae rígido sobre mi cabeza,
medio cadáver con pegajoso aliento se cose a mis ojos

toda la grasa que debió infiltrarse en sus venas,

me acosa
todas las casas que alojaron mi arena,

implotan.

Y toda esta historia
la debo
exclusivamente
adios.
:
:
:
Subí mi cabello en un moño muy alto, hilachas de oro enmarcaban el rostro.
Me maquillé y vestí.
Botas negras de tacón y pantalón ceñido.
Liviana túnica gris, rojo corazón bordado al centro.
Tomé mi bolso.
Pesaba.
Entré por la puerta lateral.
Allí le vi inerte, al centro del vacío. Su piel de limpia porcelana, brillosa.
Sus firmes brazos tan abiertos.
Un disparo fue suficiente para volarle la cara de víctima con todo y cabeza.

No eran horas de oración, leía un aviso en la puerta.

La puta estéril quimera se va.
De vacaciones.

© ALR, 2008, Puerto Rico

Imagen: Para P. que ha gastado recursos viendo películas, pero no conoce Kill Bill.

Des-ahogo

Des-ahogo
chapuzón lejos de la boya y sin salvavidas
mares distantes
beso sin orilla

________))) --> olasolita.


Se legaliza que una poeta cegatona
se reconozca feliz al perder sus lentes,
hasta que vuelva a salir el sol.

¿Dónde andarás al cruzar la noche?
:

© ALR, 2008, Puerto Rico

Imagen: Pedazo de ti que aun me turba

:

Pa'l viejo que no envejeció

Una mañana de 1953, el sol pegaba suave pintando el exterior de tu trinchera y tú, 
mi bello, bello, bello, en pan doblao' mode, con menos hambre que falta de sueño, portando ojeras de alto calibre y sonrisa que no era sonrisa, más bien ganas de sonreír sin ganas agarrándose a los dientes, posaste para una foto.

¿Quién diablos iba a enviar una foto a su madre que dejó llorando porque, "me llevan al más chiquito o si no, va preso", sin mostrarle una sonrisa de "estoy vivito y coleando"?

Con un fusil colgando de un hombro, un cuchillón del otro lado y el fashion statement del casco, poco importaba que el uniforme estuviera arrugado o que las botas te fueran succionando, sorbiendo tu cuerpo como segunda trinchera sin fondo.

Querías vivir para salir de allí, eso era claro, tan claro como el cielo al iluminarse con explosiones. Querías vivir para conocer a aquella estudiante de secretarial que en el 50 saltaba una cerca para ocultarse de "los malos" durante la Insurrección Nacionalista.
Querías vivir y, por suerte, pudiste, para jugar con esa nena que te salió un poco jincha, creo que por la nevada que caía cuando nació. Después tomó mucho sol, te lo prometo.

Y cuando tu cuerpo no aguantó más los tóxicos en el aire y en el agua que tomaste aquellos días atrincherados, y te difuminaste con la noche en una cama de hospital, ella gritó.
Gritó toda la noche arrastrándose a tumbos en su cuna, como si supiera que ya no te vería más.

¿Sabes? 
Eso de crecer sin padre no fue tan cool. 
El anima y el animus se vuelven insaciables cazadoras de pedazos. 
Los días de fiesta se vuelven hoyo de preguntas.

¿Te habría llamado papi, papá o dad? 
No estoy segura de que te fuera indiferente, porque supe cuánto amabas las cosas de esta tierra, Tu Tierra, en la que no pudiste morir.
Pero bueno, los muertos no leen blogs, y el alma, si es un estado de conciencia, a saber dónde reside después de abandonar el cuerpo.
Aun así, mientras la ciencia se decide a ser capaz de descubrir nuestra humana verdad, me tomo el riesgo de decirlo por digitalizada primera vez:
¡Gracias papá!
¡No sabes de los dolores de cabeza que te salvaste, y yo, quizás, de unas cuantas nalgá's!

:

:

Fotografía: mi padre, Corea, 1953

:

¡El diablo ha muerto!

Er, digo, ¡La Resolución 99 ha muerto!

Hay quien opina que sólo está en coma. Por eso seguir alerta a favor de la igualdad y contra quienes escondidos tras mentiras y creencias orquestan su desquiciado acoso moral.

Lea noticia completa aquí.

:

Imagen: La belleza suprema, Alberto Thirion

(obra a la venta por 25,000,000.00 USD)

Por fin estamos de acuerdo?

Resultados al momento de esta publicación del sondeo de un diario local con respecto a dieta$$$ de legisladores:

:

En mi opinión los políticos sólo deberían almorzar esto:

Con esto:

Y esto de postre a ver si despiertan: Y se ponen a trabajar contra esto:

Mientras muchos se alimentan mal con esto: Y en su nevera tienen esto: Pero vuelven a elegir politidesgraciados a quienes poco les importa esto:

Nota:

Recomendamos el consumo de los primeros 3 alimentos aquí mostrados. Preferible cambiar la batata por papa, ya que de "batatas" estamos ya hartos.

Otro alimento recomendado es la quinua, principalmente su variedad negra por su alto contenido en litio (apropiado para el tratamiento de bipolaridad y depresión ya conocidas como características en Puerto Rico), pero desconocemos de su importación o la viabilidad de sembrarlo para consumo local.

Qué es la quinua?

Caricatura: Nicholson

Mentiras

Editado: 18 junio 2008

:
Si quedan palabras en este mundo en que todo se extingue, cada día más pobre y más rica, te digo:
Lo mío era tu piel, ese desierto de barro y tristeza añeja en tu mirada. Era tu voz en mi oído mi planeta, llevo alojada su bala.
Y era a tu cerebro a quien amaba, tu bello cerebro metiéndose en el mío como lengua jugosa, dibujándome tu mundo, domingos de música etérea y tardes de humo doble agenciado.
Me vertí en tu tierra porque ella ya me amaba.
Y huí. Obedeciendo el dictado del miedo universal.
Ya ves que todo cambia. 
De hambrunas nuevas y libertades se habla. Mentiras. 
Pero nadie habla de nosotros que fuimos verdad. 
Ni tú, que apareces a ver si aun te respiro.
Aaaaaajummmjisssssss.
Sí, aun.
Sólo que ahora eres mi luto.

Yo un cóndor ciego que pasa.

© ALR, 2008, Puerto Rico

:

Páginas oscuras (actitudes riqueñas ante la violencia)

Aleluya

"Hay un acorde turbador

Del rey David para el Señor

Y a ti te da lo mismo, no te importa.

Se canta así

La luz, el gris

El mar, el sol, el no y el sí

Y todo junto suena a Aleluya

Aleluya..."

Robi Draco

Puerto Rico, USA

Una isla. Oscuridad, evasión, revuelo de ideas, imágenes repetitivas de riqueños cautivos en violencia.

Los países con más violencia del mundo son los que están en vías de desarrollo.
Aquí se ha creído que desarrollo es llenar las carreteras de cemento y vehículos, gastar y comer como si no hubiera un mañana. Olvidamos que el desarrollo material, no es sinónimo de paz, de educación, de autoestima.
¿Qué aparentamos tener en la puñetera cabezota los boricuas ante la crisis en todas sus vertientes: social, económica, energética, ecológica, mirándola pasar como en desfile, conformes, inertes o escapistas, culpando siempre a otros?
Polilla.
Mientras algunos culpan por todo al Gobierno y a los políticos, otros se cantan los más felices.
Es bueno para ellos, supongo, vivir así, enajenados, felices, a salvo.
No sé en qué país viven. No sé en qué país vivo yo. Será que aquí tenemos varios países y yo vivo en el lado oscuro. Ese que llevó al poeta Derek Wallcot a su opinión acerca del deber de la poesía del imperio, en este caso, de la colonia.
Trato de imitar a los felices, admirada, pero me asaltan imágenes de crímenes, enfermedad mental, violencia, inseguridad.
No logro sacarme del cerebro a los que viven marginados, a los indiferentes, a los perdidos en absurdas creencias sectarias, a los que flotan en miedos y conceptos que les zamparon cuando niños, a bofetá limpia y cocotazo. Miedos que se han hecho su única fe.
A quienes ante la desgracia de otros, comentan llenos de apatía: “Se lo buscó." "Bueno que le pase!" "Fue su culpa." "Hubiera jugado pega 3!" "Ríanse y griten Fangooo!”

Y todos se levantan en una ola, como si esta desgracia nuestra de cada día fuera un chiste.

A lo mejor es eso, un chiste muy oscuro. Un chiste en que la desgracia se mece con rigor mortis sobre la avenida, o se pega un tiro en la sien frente al sistema que le falló. Frente al mundo.
Entonces creo comprender el chiste y me río con labios sellados.

Hemos rebasado la tragicomedia, la ironía.

El humor tenebroso se vuelve sci-fi.

Sólo nos queda una mueca, consciente o inconsciente, pero mueca al fin, plácida, quieta, indolente.

No. No es momento de ser pesimistas. Está probado que ni la melancolía, mal primitivo, ni la fe ciega salvan en grandes crisis o tiempos de guerra.
Guerra, qué extraña palabra. Cuán tristemente nuestra.
Estamos cosidos a un país en guerra que nos posee, nos alimenta y representa.
En tiempos de guerra se zurcen agujeros, se inventan nuevas recetas con lo que aparezca, el arte y la literatura se transforman o deberían, la gente se une a llorar a sus muertos, a compartir el poco pan. Pero de eso tenemos poca conciencia.
Flotamos en la mueca, con la fe de partir para salvarnos o devorarnos unos a otros con tal de seguir prendiendo el aire acondicionado, llenando el tanque de gasolina.

En toda guerra el más débil y pobre

c

a

e

primero.
Por eso tampoco puedo sacarme del cerebro a los que están haciendo algo por los afligidos. Lejos de fanatismo, son los que actúan sin pensar en los políticos como últimos héroes o villanos que nos sepultan o salvan.
Saben que los únicos héroes y villanos con poder de cambio somos nosotros, la gente de todos los días.
La clase media que no le sobra ni un centavo a fin de mes, los pobres que conocen sus derechos y creen en el respeto, en la educación, y todo aquél que desee un país con menos violencia, mayor seguridad ciudadana , salud mental preventiva, menos burocracia, mejor educación gratuita.

Uno de esos países en que la gente pasea por las calles sin riesgo y se hacen el amor a todas horas sin prisa.
Aleluya!
A veces yo también quisiera ser un órgano intracraneal protagonizando la fuga boricua.

Descubre qué lugar ocupa Puerto Rico en el índice de violencia según
Global Peace Index Rankings.

Qué llueva

¡Qué llueva, qué llueva,

pa' quedarme en la cueva!

Los jichimapúes cantan

los sapos se levantan

y una niñita enorme

se recuesta en mi panza.

¡Que sí, que no,

que ya se asoma el sol!

:

:

:

Fotografía: Todavía queda campo, Ana

: