Si un día pasa por aquí, favor llorar por su país de preferencia.
El mío es una isla que no es país, dicen esclavos del altar de los ciegos,
abrillantada por riquezas que unos pocos robaron, de las que aun se deleitan.
Ahora, coloque su llanto en esta bandeja:
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El camión de la basura pasa a las 5 p.m.
¡Unidos desenturbiaremos el mar!
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