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Sinopsis:

Apagón introspectivo.
Reubicación de datos.
Auto-análisis en función de supervivencia (cuando te subes al auto e intentas razonar, ¿aunque en base a qué definición de raciocinio?).
Desechar, desechar; basura en papelera.
Creación de reglamentos innovadores para enfrentar aterrizajes forzosos y herramientas que nivelen el dolor. Recordar ir a la ferretería.
En esta isla todo es inevitablemente político, cosas de jamás haber saboreado la libertad.
Alerta Roja:
Heridos nuestros niños internos. El sentido de pertenencia y autoestima colectiva, el taíno abusado o desmembrado, los bellos libres provenientes de puertos de Senegal hechos esclavos.
A nosotros sus hijos nos toca sanarlos.
Enajenación, autodestrucción, miedo y negación, efectos del síndrome de Estocolmo grabado en los memes del boricua.
"Whatever, whatever, I'll do what I want", linda mentira.
Ambientalistas, yo también quiero playa, de hecho, pensaba que era mía.
Me han dicho que escribir poemas de amor estos días de guerra, tecnología, sexo y dinero, es decadente, revolucionario, utópico, enajenante… ¡pues qué rico!
¿Mil muertos en una semana en Irak, 70 en mi isla en poco más de un mes?
¡Hacen falta poemas de amor escritos por todas las calles o al menos gente que ame!
Yo amo, te amo, me amo para poder amarte, ¿tú amas?
A los maravillosos blogueros y blogueras que conocí: les quiero mucho, guerreros, brujos, enamorados, bailarines de la palabra.
Preparo la cena temprano. –la una y cuatro, a esta hora naciste tú, me dice mi madre y le sube el volumen al canal seis. Aparece Glenn Monroig cantando Para vivir, de Pablo Milanés, todo un regalo.
“Y aunque el llanto es amargo piensa en los años que tienes para vivir, que mi dolor no es menos y lo peor es que ya no puedo sentir…”
Me sangra el corazón al centro de un ala rota y un muñón.
Seamos un cuerpo latinoamericano.
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