PrimaveraTransmutas mi piel en campos floridos de escozor,
lentamente voy muriendo entre cenizas y polen.
¿Me salvará la lluvia?
Alergia
Las trampas que nos roban lo bello,
nos crean alergias en el alma.
Algunos se bañan en el Ganges,
otros en decadente lodo,
pocos en la poesía para calmarlas.
De ciertas alergias provienen adicciones.
Al final todos somos adictos
a un sueño aprendido.
© ALR, 2007, Puerto Rico
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